Falamos há cinquenta anos do estado lastimável do serviço nacional de saúde, conquista máxima de abril, e assim há de continuar por outros tantos.

Acabamos como começamos, sem subterfúgios; talvez por termos sido tão redondos, dados a um processo constante de desmantelamento de barreiras e artefactos da linguagem.

Tu moves-te com um planeamento fino, e eu, eu movo-me a café e paixão; se me acusares do contrário, que perdi a noção das coisas com o tempo.

O mundo acabou. Os velhos tropeçaram nas pedras, no mesmo longo e sôfrego fôlego, e morreram no local onde nasceram.

Estou a chegar a uma idade em que especo demasiado tempo junto aos miúdos. É uma idade que não se caracteriza pelos anos que passaram.

Podemos, devemos estabelecer prioridades, mas sempre com a consciência de que podem rebelar-se contra nós.

Quando estamos atrasados, a nossa relação com o bom-senso sai prejudicada. Isto é claro, e a juntar a níveis irresponsáveis de autoconfiança.

Sou jardineiro no Jardim Botânico do Porto há mais de dezassete anos. Antes, percorri o mundo na senda da imagem do jardim perfeito.

Num futuro não demasiado utópico, em que ousamos transcrever os sonhos sem recorrer a dispositivos infiéis como a linguagem.

Recentemente, disse, tive para comigo que no ano que é já possível visualizar em agendas a mais de mês e meio deixarei de asseverar a manutenção de uma série de pressupostos de vida em que depositei esperanças ao longo dos tempos.